19 septembre 2007
Page blanche
Page
blanche.
Idées
noires, rouges, vertes.
J'ai
le cerveau en ébullition. Comme une
écume qui doit jaillir de mon stylo.
J'ai
besoin d'écrire. Nécessité vitale.
Me
vider la tête. Trop plein à évacuer.
Et
mon inspiration se bloque, mes idées se brouillent. Je connais la rage.
Rage
de vivre.
Rage
du silence.
Rage
de la page blanche.
Mon
stylo reste muet.
Ma
tête va exploser. Mon sang bat à mes
tempes.
Poussée
d'adrénaline.
Manque.
Crise
de manque.
Et
cette encre qui ne coule pas.
Stylo
stérile.
Page
blanche.
Mes
veines se gonflent.
Mon
esprit se noircit.
Tant
de choses à exprimer.
Et
ce stylo qui reste figé face au papier.
J'ai
l'âme d'un tueur. Un tueur qui ne
pourrait pas appuyer sur la gâchette.
Je
dois vider mon chargeur...
Ecrire!
Cette
page blanche qui me nargue... je dois la noircir.
Rage.
Et
soudain! Une délivrance extatique
s'empare de moi.
Mon
stylo s'est mis à courir sur le papier.
J'écris!
Les
mots se bousculent.
Fièvre.
Oui,
maintenant je sais ce que veut dire "plaisir éjaculatoire
d'écrire"...
Enfin,
je vide mon chargeur, la rage s'amplifie jusqu'à plus soif.
L'inspiration
est si fragile, il ne faut pas la laisser se briser.
La
moindre hésitation, la moindre interruption peuvent lui être fatales.
Je
ne lâche pas mon stylo, il court le long du fil de mes pensées.
La
rage disparaît.
Accouchement
sans douleur.
Prolonger
l'instant.
Jouissance
délicate.
Soudain,
le stylo s'arrête, s'immobilise.
Besoin
comblé.
Chargeur
vidé.
Je
suis délivrée.
En
attendant la prochaine crise...
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